Melancolia en 45 grados de pisco

Medio rasguño de mi corazón indie y mi gueviado sobrevivir. por que en mi se cruzaron los edificios en el proyecto de crear un micro clima bonito y rockerón. Una aldea hipposa, al borde del libre mercado, en la utopía rutinaria del laburo sin patrón, de la pega sin marcar tarjeta, ni usar terno ni corbata, vivir solo con lo puesto como uniforme libre de un payaseo laboral.

Somos así de libres y esparcimos nuestro zigzageante mirar por los viaductos de la urbe descontrolada, proponiendo un paréntesis o una ruptura a la lógica de nuestro tedioso motor alocado que desato utopías cobardes y sueños de un futuro en donde yo seria capaz de seguirte por tus desvíos, por tus tocatas donde cada minuto de tu agitado rockandroll equivale a un minuto de silencio, a la matemática fría de la estrategia pensante, a una mala bala, un ruido confuso de cintas magnéticas entrecruzadas, un arcoiris sin olla con oro al final y que mas da, él es mucho mas complicado que entender este texto, pero a mi me asusta la comodidad, mi vida es la urgencia.

Yo no soy mala, te lo advertí desde un principio: me partieron el corazón con cuchillo y tenedor, no creo en un clavo saca a otro, por eso yo uso "no mas clavos". Que en vez de corazón tengo una piedra, que en vez de venas, tubos pvc, que en vez de sangre, tempera.Te regalo esta mala experiencia, para que después cuando te encuentres con otra parecida a mi y te desplome el corazón con alguna frasesita cliché al oído, sea tan solo un rasguño y me agradecerás por que la costumbre amortigua. No jugé con barbies, soy de las que sacan a bailar y piden pololeo, no tomo té verde y jamas he hecho dietas, no saboreo cosa alguna que se apellide light o diet, narro historias infames, no me conmueven las noticias de muertes, no me rasco la cabeza si no me pica y no bailo si no oigo musica, soy tan fantastica como una patada en la entre pierna o un escupo en el cuello Insisto, yo no soy mala, solo que, no soy tan buena, lo cambiaría, pero esta en mi currículum vitae y eso es tan sierto como ud tu tiene una nariz en la cara, pero pese a todo, no se que clase de chica soy

Groupie

Giro el pestillo, los dos solos.
Ella, diecisiete veranos, practicante del arte de perfumarse solo en las zonas de las pulsaciones, sus aritos de plata en forma de corazón resaltaban fugaces y sutiles contra su piel morena.
Lo tenia ahí, ahora de cuerpo completo, parado flacucho, tembloroso frente a ella, desvanecido por su incertidumbre en una sola sonrisa nerviosa.
El, un músico, guitarrista de fuego, veinte otoños. A ella le pareció que la cabeza le estallaría, idolatraba su voz, aunque ronca era una voz vibrante y viva que llevaba dentro la música. Sofocada recordaba ella aquellas melodías, que el le compuso hace unos meses, pero en ese instante el no hablaba y ella, parecía muda.
Desfallecía de pavor al sentirse abrazada por el, el aire de la habitación se volvió de pronto espeso, brumoso. En el oscilante de sus bocas, sentía su aliento a cerveza, la rodeaba, no sabia si al olfatear saboreaba asco o ternura. Deseaba decirle a él que lo amaba, sin partitura, si red protectora, sin botellita de agua para el camino, a capella, a pies descalzo; pero las palabras se le pegaban a la boca como chicle caliente limitandose por un pensamiento algo cliché. Se dejo lamer, se dejo habitar, aprisionada contra aquel músico huesudo, sentía su prominente manzana de adán sobre su mejilla, aquel contacto eréctil la trastornaba. En la oscuridad él no podía ver cuan bonita era, pero su tacto acostumbrado a cuerdas resonantes, dio cuenta de lo armonioso de su cuerpo. Posó ambas manos sobre sus pechos llenos y duros como copas invertidas, recorriendo su silueta menuda, nativa, invadido de tercianas, miedoso. Sus cuerpos resvalaban, se soltaban, se extraviaban, el sentia que las uñas de ella se le clavaban en el pecho con desesperación. exprimiendo sus senos sin morbosidad alguna ante la escena, lo hacia todo con sabiduría usando solo sus manos escurridizas, sus dedos sabios sabían hallar la composición adecuada, abrió cuidadosamente sus piernas , un insectario de mariposas de colores, como quien lo usa para refugiar su corbata. Los dos se sincronizaban perfecto, cada escena del film, se les achocolataba la sangre, aquel sonido de catre le moldeaba el corazón como si fuera vidrio derretido y él un mágico soplador de notas musicales ante una melódica arco iris.
Do re mi.
Do re.
DO.
El aire se vuelve frió, aturdidos buscan sabanas.

Ella se sienta en la cama, como una muñeca sin hilos, se viste en menos tiempo del que se demora en formarse un remolino en el desierto, sobre el velador un vaso de agua, lo bebe cuan cantimplora pampina.
Temblando, se encaminó presurosa a casa, presa de un atolondramiento que la hacia pisar charcos de agua sucia, sin darse mucho cuenta de nada, sin despedirse pensando solo en llegar a la seguridad de su pieza. Primero entro su alma asustada, su cuerpecito de niña una milésima de segundo después. No se habia desvanecido de susto en las cinco cuadras y media que la segregaban de aquel chico, que como buen músico iba por la vida bien aprovisionado de combustible.
Ahora acomodada para dormir, no podía dejar de pensar en las escenas fogosas, lo sentía como una espesa pintura inundándola. Podía levantar un dedo untarlo en música y pintarse de notas los labios, las uñas, los párpados. Con las mejillas encendidas aun, sentía el aire de su pieza por los cuatro costados, se levanto y se quedo contemplándose mas tiempo de lo acostumbrado desnuda frente al espejo.
Agosto derretía fierros esa noche.